путин золотой трон

Размышления Лоргара перед сотворением Гибельного Шторма.

Роль дирижера астрологического оркестра оказалась утомительнее, чем он видел во снах, хотя менее понятливые и более воинственные братья не смогли бы постичь тонкости прилагаемых им усилий. От изнеможения он задумался, пусть даже на краткий миг, нельзя ли было породить столь божественно вдохновленную звездную песнь посредством абсолютного мира, а не абсолютной войны. Судьба раскрыла карты, и Хаосу было предначертано поглотить бытие вне зависимости от яростной борьбы Гора и Лоргара против имперской военной машины, однако что было бы, сохрани они верность Императору? Что тогда? Сотворил бы Великий крестовый поход безмятежную погребальную песнь, которая бы играла по ту сторону пелены, пока беззащитное человечество погибало в муках?

В этом и заключался критический изъян. Образом действий Императора было согласие, а не мир. Эти две вещи отрицали друг друга, словно отталкивающиеся магниты. Не имело значения, какое знание Империум затаптывал в покорительном крестовом походе, поскольку его повелителям требовалось лишь подчинение. Не имело значения, какие войны велись от нынешних времен и до бесконечности. Легионес Астартес предстояло вечно маршировать, поскольку для этого они и были рождены.

Война была бы всегда. Даже если бы Великому крестовому походу позволили достичь всех границ галактики, мир бы так и не наступил. Недовольство бы бурлило. Народы бы бунтовали. Миры бы восставали. Сущность людей время от времени отправляла их на поиски истины, а истина всегда повергала тиранов.

Никакого мира. Только война.

Лоргар почувствовал, как у него холодеет кровь. Только война. Эти слова разносились в вечности.

— Так. Значит ты — местный Босс, а эти по бокам — твои бойзы. Бывает два типа Боссов: здоровенные, храбрые Боссы и маленькие гретчинские боссы.
— Ета тваи паследнии слава, ты лучши мались, сваиму золотому Боссу!
— Понятно… Каждый Босс всегда стоит и зорко озирается. Только мозгов у него нет. И как только почует махач и лут, так он сразу оживляется. И вот ты решил, что здесь пахнет старым добрым WAAAAAGHом и приволок с собой своих гретчиновских бойзов, чтобы повеселиться. Но ты немного перепутал: никакой войной здесь даже не пахнет. Щас ты пожалеешь о том, что не родился сквигом. Как и положено безмозглому Боссу, ты не разбираешься в ситуации. А теперь ты начинаешь сморщиваться и твои маленькие бойзы сморщиваются вместе с тобой. Это потому, что на боку твоей шуты написано «Гротопукало», а на боку моего болтера написано «Жнец брата Калка, болты Караула Смерти». Лутать здесь тебе нечего. Вместе с твоими бойзами. А теперь — съебали отсюда.